Acordava mais um dia com a latrina da casa de força sendo fuzilada pela caceta d’o pai. A kegelmania chegou até pro véio que a praticava ritmicamente no mijo dando o acento forte na cabeça do tempo em 6 / 8 e silenciando no resto do compasso. Seria uma valsa não fosse pela banana de dinamite de ureia e amônia no maldito do primeiro tempo. O tiro de canhão estourava o início do segundo compasso da lagoa sanitária e aliviava o período angustiante do irrequieto aguardo (implorava como um metrônomo por regularidade). A cauda final da seção toda era o som da descarga depois do qual se seguia algum alívio, mas ele não era certo (implorava pela última como um alcoólatra). Um pouco mais era a torneira, mas nem sempre suas mãos eram lavadas (implorava a traumatofilia inconsciente por repetição). Aquelas rajadas de mijo tinham a duração de semimínimas e seu campo tonal era próximo ao de uma tuba. Rajada atrás de rajada, não havia fluxo contínuo laminar, quem diria relaxamento peniano, era tudo tensionado dolorosamente. Do quarto onde dormia o mijo soava como canto de labuta, picaretada atrás de picaretada em precisos compassos que impediam a mutilação do órgão genital. Impossível não sincronizar a cabeça com aquele ritmo. Acordar com aquilo era despertar escorrendo imundice.

Receando o suicídio do filho, o atirador redigiu uma carta em Arial Black 15 negritada. DE: PARA:. Imprimiu seu nome e o do filho em CAIXA ALTA. Não havia uma única letra cursiva sequer no texto. A inscrição da alma pela caneta-tinteiro e mata-borrão foi exorcizada no imponente e infinito QWERTYUIOP. A permutação e comutação das letras e dos tipos comprovavam o domínio simbólico e total do Pai. Na carta, depois de capítulos piegas chamados “Vida” e outro chamado “Morte”, seguia um belíssimo sobre seu próprio pai (o pai do pai, enterrando Édipo na cadeia de Markov), seu pincel de barba e sua lâmina, um dia antes da morte do velho do velho já debilitado e incapacitado. Depois de um outro capítulo que levava o título de um livro de Érico Veríssimo, no último capítulo da carta, sugeria ao filho suicida pensar no kamikaze japonês Kato Matsuda, que dizia  ‘papai-mamãe me desculpem por ser um filho ingrato’. Aleijava desonrosa e inglória a pulsão suicida. 

O pai escreveu essa carta antes de fazer uma breve viagem de uma semana e logo após temer pelo último mijão que seu filho ouviria em vida. Tolo, não podia imaginar que não havia necessidade do kamikaze para manter sua vida enquanto na sobrevida do membro-fantasma e na cabeça do tempo do compasso o pau mantivesse o tempo de pé.

audio e vídeo em: https://www.instagram.com/reel/CvhoNDgNOmy/

Flertava quando antes do beijo uma pústula se intrometia logo acima da minha bochecha. Sentia o troço se acomodando tão bem na minha cara que era como o conforto dos braços cruzados sobre a imensa barriga d’água de um velho cervejeiro depois de acabarem todas as Originais do churrasco do cunhado e o filho da puta ainda reclamar na volta pra casa. O zigomático não é o tipo de osso que toparia, se perguntado, ter uma maçã do rosto junto de si. Aquela secreção só podia ser a revolta do fundo do crânio contra a carniça, do crânio que deixou de ser Caveira para se casar com as pretendentes duas maçãs do rosto e passar a se empetecar com o venenoso ardil de um rosto esbelto tinindo de reluz a ocultar seu esqueleto amarelo, a gordura cagada e sua pele retalhada; cadavérico fundo ocre a organizar vermes misturas em feições para um rosto. Afastei a garota e corri ao banheiro. Tava lotado e a pústula começava a detonar a minha cara como uma furadeira ligada de dentro pra fora esgarçando todo o resíduo granulado dos detritos internos, uma sorte de farinha de osso – para fertilizar sabe-se lá o quê –, concreto seco bem moído e caliça triturada. Essa merda saía da minha cara misturada no lamaçal pútrido de um sebo vivo. O banheiro não me adiantava nada: não tinha nem como espremer aquela porra. Precisava de um vergalhão inteiro roçando o buraco da minha cara pra desentupir a caixa de gordura do meu crânio possuído. Baixando o desespero meio aquela imundice toda, olhava pros lados e só via poetas. Um deles, um homem muito profundo, sorria meio lobotomizado para mim, tinha mó cara daqueles marmanjos que gostam de foto de mulher pelada e do quadro buceta-mundo, nas horas vagas devia mesmo fotografar “nu erótico” em preto-e-branco com uma Leica alemã dizendo pra mina pelada que a camera é laica mas ele é ateu. Começou a falar que no Sarcófago Romano, poema de Rilke, há algo de parecido (não tinha nada a ver; ou até tinha, dane-se) nos versos: “no lento arruinar-se das roupagens, jazia um corpo lentamente derrocado” (o arrombado ainda me declamou em alemão uma primeira vez). Outro poeta, que me cercava pelo lado direito, dizia não ser por acaso que as unhas e os cabelos, que na vida a gente arranca como coisa morta, continuam a crescer nos cadáveres. E que, se pensarmos no ponto de vista da morte, vida é o meio de produção do cadáver. Esse canalha portava um suporte de soro hospitalar como um estandarte – x – derramando gota-a-gota uma das ilustrações do Auguste Rodin pra Les Fleurs du Mal da bolsa do soro pro garrote até o cateter intravenoso, o que indexava toda crise de opiomania literária que assolava esse espaço. No meio desses dois que pareciam só conversar entre eles, a secreção atravessava meu corpo tornado espectro literário. Queria voltar a flertar, mas o que eu precisava mais era do vergalhão pra enfiar no fundo da minha cara.

áudio e vídeo em: https://www.instagram.com/p/CtuaT62MpjO/
[extraído de Alemanha no Outono [1978], filme de Alexander Klüge, Rainer Werner Fassbinder, Alf Brustellin, Maximiliane Mainka, Beate Mainka-Jellinghaus, Peter Schubert, Bernhard Sinkel, Hans Peter Cloos, Edgar Reitz, Katja Rupé, Volker Schlöndorff]